Charcos

lluvia4
Se ha formado una pequeña laguna frente a mi vista. Seguramente han pasado ya varias horas, porque la lluvia es fina y acompasada. Tengo el mar a poca distancia. Hoy es más gris y más triste. Mi atención, sin embargo, se centra en la gran cantidad de agua que se ha estancado durante el tiempo que he permanecido dentro del coche. El golpeteo de las gotas sobre el cristal es como un arrullo monótono, una sintonía melancólica. Un lamento: el mío.
Los árboles del paseo marítimo se reflejan sobre el agua, representando formas difuminadas y extrañas, parecidas a las que se configuran en mi mente cuando pienso en aquel día de Noviembre del 98.
Los días de lluvia me empujan hacia el mar y los charcos me ahogan. Aquel día corrí y me alejé sin moverme del sitio. Y tú sólo bajaste los parpados lentamente, para volver a levantarlos como accionados por un hilo redentor o, quizá,  como el que saca una bandera blanca.
No he vuelto a llorar desde aquel día, ahora me acabo de dar cuenta. Y el ritmo del golpeteo acuoso se acelera, como si la cadencia de la lluvia ligara con mis latidos.
¿Llora el cielo? O, ¿Llora el mar?
El mar me observa, magnánimo y condescendiente. Hoy está en calma, como un protector benévolo ante una criatura imperfecta que ha cometido un error, y su imponente remordimiento ya es suficiente como castigo.
El lastre húmedo del recuerdo debe serlo, porque empaña el cristalino. Y ni los días de sol más luminosos apartan ese velo que se ha instaurado aunque nadie pueda verlo.
Sigue lloviendo, y el charco es cada vez más grande. Las suaves gotas de lluvia van dibujando pequeñas ondas concéntricas a diferente ritmo. La imagen me absorbe y me hipnotiza como si fuera la única espectadora de honor que ocupa un asiento privilegiado en un concierto visual y acústico, dedicado exclusivamente al recuerdo omnipresente de nuestro adiós.

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