Las cosas que quiero contarte (3) “Alas”

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Observo en mi espalda unos queloides extraños apenas visibles desde mi posición erguida. En ese lugar alguna vez hubo unas alas. ¿A dónde crees que fueron? Ni siquiera el vago recuerdo de una batir suave consigue atrapar los lugares lejanos donde crecían las flores. Hoy las traigo para ti escondidas en las manos ¿No las ves? Ya quizás sólo son pétalos secos vagando por mi piel arrugada, prisioneros del remordimiento y del tiempo.

En los dos lugares de mi existencia me hallo sola, pero cada ciudad tiene algo tuyo, y en cada ventana a la que me asomo estás tú, como una figura condenada a la perpetuidad, al vicio de la inmortalidad, al amarre gordiano del alma.

Con el escaso instinto animal, ya residual en mi boca, boqueo en mi afán de tragar las culpas; como ese hilito de sangre que se resiste a extinguirse del corazón, porque se niega el latido a morir. Porque la breve fuerza no es ni mía, ni de nadie, ni de la aberrante cicatriz donde una vez tuve unas alas espléndidas, sino  de una inercia insospechada y misteriosa que mueve un carrusel de algoritmos esquivos que se arremolinan en mi interior.

Ya mis pies andan cansados del viaje. Como un niño aburrido de jugar que suelta un refunfuño incoherente, he perdido mi fuerza y mi valentía. Sólo un quehacer repetitivo en forma de caracol me distrae de una despedida sincera. En este momento carezco de un adiós verdadero, tengo muchos, pero son mentira.

Ahora no me llames, sin alas no puedo llegar a ningún rincón tranquilo. Lanzaré una mirada a lo lejos, hacia el pasado y hacia el camino ya seco. Obviaré punzadas y nieblas, escaleras sin historia. Déjame sentarme en mi butaca frente al ventanal que invento, ignorar muros y alambradas, planear un último salto y recuperar mis alas.

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